1963 stirbt der Vater von Zora del Buono bei einem Verkehrsunfall. Sie war damals 8 Monate alt, hat ihn also nie wirklich kennengelernt. Die Mutter spricht kaum über ihn oder den Unfall, er bleibt eine Leerstelle im Leben der Autorin. Mit 60 fragt sich del Buono, was aus dem damals 28jährigen E.T., der den Unfall verursacht hat und den sie nur den „Töter“ nennt, geworden sein mag. Sie beginnt zu recherchieren, fördert Statistiken über Verkehrsunfälle zutage, versucht, E.T. zu identifizieren, verstrickt sich in der Schweizer Bürokratie, um die Akten des damaligen Gerichtsverfahrens aufzuspüren. Dabei erfährt sie auch so einiges über ihren Vater, der ihr bis dahin unbekannt war.

Zora de Buono hat mich 2022 mit der Geschichte ihrer unkonventionelle Großmutter begeistert (Rezension hier: Zora del Buono: Die Marschallin), die Erwartungshaltung gegenüber dem neuen Buch, das wieder ihrer Familiengeschichte gewidmet ist, war daher hoch. Natürlich erweist sich del Buono wieder als brillante Stylistin, der man mit Genuss und Freude folgt. Allerdings ist „Seinetwegen“ eher assoziativ und bruchstückhaft, in der Form eines Echtzeitberichts ihrer Recherche angelegt. Das ist nicht unbedingt ein Nachteil, die Unmittelbarkeit der Reportage hat durchaus seinen Reiz. Aber del Buono kommt bei ihren Nachforschungen auch immer wieder auf Abwege, die wenig zum Verständnis des Unfalls und der beteiligten bzw. betroffenen Personen beitragen. An manchen Stellen hätte ich mir ein stringenteres Erzählkonzept gewünscht – was den insgesamt positiven Eindruck des Buches aber nur wenig schmälert.

Berlin, 1950. In der besetzten, zerbombten Stadt wird die Leiche einer jungen Frau aufgefunden, der Fundort wirkt eigenartig inszeniert. Erschwerend kommt hinzu, dass die Tote eine Affäre mit einem amerikanischen Offizier hatte – was einige unangenehme, politisch brisante Szenarien für den Mord möglich macht. Kommissar Oppenheimer und seine neue Assistentin Murr arbeiten fieberhaft an diesem Fall und werden dabei vom einzigen Zeugen, dem Afroamerikaner Eugene, tatkräftig unterstützt. Da verschwindet die Ehefrau eines zweiten amerikanischen Offiziers …

Ich gebe es zu: ich hatte bisher Harald Gilbers Krimi-Serie um den jüdischen Kommissar Oppenheimer, angesiedelt im Berlin der Spät- und Nachkriegszeit, als Trittbrettfahrer-Projekt der Gereon Rath-Romane von Volker Kutscher abgetan und links liegen gelassen. Daran änderte auch der Friedrich-Glauser-Preis für den ersten Band der Reihe nichts. Vielleicht ein Fehler, denn dieser 8. Band der Reihe ist ein solide gebauter, sauber recherchierter Krimi mit viel zeitgeschichtlichem Hintergrund. Zwar kommt Gilbers meiner Meinung nach stilistisch nicht an Kutscher heran (manche Dialoge klappern ziemlich), auch ist Oppenheimers Privatleben mit einem Findelkind für meinen Geschmack zu stark an Raths Familie angelehnt – in Summe aber ist „Tanzpalast“ ein unterhaltsamer Krimi, der die Atmosphäre des Nachkriegs-Berlins mit der unübersichtlichen politischen Gemengelage, der schwierigen Versorgung mit Lebensmitteln und den prekären Wohnverhältnissen plastisch darstellt.

Jacaranda wächst in den 1970er-Jahren in Los Angeles auf. Durch ihre Eltern findet sie Anschluss an die dortige Musik- und Kunstszene, aber eigentlich ist sie ein Kind des Strandes: wild und immer sonnenverbrannt ist sie dem Surfen verfallen. Als sie erwachsen wird, gilt sie plötzlich als Schönheit. Sie geht auf Partys, hat Affären, manche aufregend, andere eintönig, manche übergriffig. Bis sie feststellen muss, dass ihr als Frau die Rolle der Muse zugestanden wird, aber sie nicht als eigenständige Künstlerin akzeptiert wird. Sie beginnt zu schreiben und findet eine Agentin in New York. Erst dort, in dieser so ganz anderen Stadt als Los Angeles, vor der sie sich anfangs fürchtete, findet sie Anerkennung und die Kraft, ihre Alkoholsucht zu überwinden. Als gereifte, selbstbewusste Persönlichkeit kehrt sie nach Los Angeles zurück.

Eve Babitz wurde 1943 in Los Angeles geboren, ihr Vater war Violinist, ihre Mutter Künstlerin, Igor Strawinsky war ihr Patenonkel. Sie war Teil der glamourösen Musik- und Kunstszene – dieser Roman (wie auch ihre anderen Werke) trägt also deutlich autobiographische Züge. Sie wird immer wieder mit Joan Didion verglichen, was durchaus berechtigt ist, denn auch Babitz schrieb hellsichtig, leicht ironisch über die Kunstszene und deckte die Widersprüche zwischen dem hellen Schein und den wohl verborgenen Abgründen dieser Kulturschickeria auf. Lange vergessen, wurden ihre Bücher ab 2019 wieder aufgelegt und zu Bestsellern. Vom späten Ruhm hatte sie nur wenig, sie starb 2021. Auf jeden Fall ist Babitz, deren Prosa gleichzeitig intensiv und leichtfüßig ist, eine schöne Wiederentdeckung.

Mallory kann ihr Glück kaum fassen: sie hat eben ihre Opioid-Sucht überwunden und trotz ihrer Vergangenheit wird sie von Ted und Caroline als Kindermädchen für den 5jähringen Teddy engagiert. Die Eltern sind nett und verständnisvoll, Teddy ist ein süßer Junge und Mallory kann in einem kleinen Gästehaus wohnen. Hier kann sie etwas zu Ruhe kommen, denkt sie. Doch dann beginnt Teddy verstörende Bilder zu zeichnen, die einen Mord zeigen. Warum zeichnet der Junge so etwas? Und warum ist sein Zeichenstil plötzlich so gar nicht mehr kindlich? Obwohl die Eltern das Verhalten Teddys als bloße Phase abtun, lässt es Mallory keine Ruhe. Sie grübelt und beginnt Nachforschungen anzustellen, nicht ahnend, dass sie damit in einen Strudel des Schreckens geraten wird …

Jason Rekulak weiß eine Menge darüber, wie man erfolgreiche Bücher und Bücher erfolgreich macht. Schließlich ist er Herausgeber bei Quirk Books, einem Verlag, der schon mehrere New York Times-Bestseller publiziert hat, darunter den extrem erfolgreichen Jane Austen/Horror-Mash Up „Pride and Prejudice and Zombies“. Nun legt er seinen ersten Horror-Roman vor und man kann durchaus sagen, dass sich Rekulaks Wissen auch hier bezahlt macht. „Schlafenszeit“ ist sauber konstruiert, bietet jede Menge überraschende Wendungen und lässt den Leser bis zum Ende im Unklaren, was hier eigentlich passiert. Der Horror ist ein schaumgebremster, stiller, subtiler Schrecken, gemetzelt wird hier nicht. Eine gute Idee war es, eine extrem verwundbare, labile Protagonistin zu wählen, die auch als Erzählerin fungiert, was immer ihre Glaubwürdigkeit in Frage stellt. In Summe also ein netter Pageturner, der bestens unterhält.

Auch in Norwegen kann es heiß sein. Die Künstlerin Tove verbringt mit ihrer Familie diese Sommertage am Land. Entgegen der Vereinbarung mit ihrem Mann Arne beginnt sie wieder zu malen, was sich schnell zu einem wahren Rausch entwickelt. Ist es ein Kreativitätsschub oder doch wieder, wie von Arne befürchte, ein manischer Schub? Line hingegen hat Schmetterlinge im Bauch: sie hat sich verliebt. Aber der Betreffende ist nicht irgendwer, sondern der Frontman einer legendären, mysteriösen Black Metal-Band, der Line in eine ihr unbekannte Welt einführt. Mit Black Metal ist auch der Kriminalist Geir konfrontiert, ermittelt er doch im bizarren, grausamen Mord an drei Mitgliedern einer Band dieses Genres. Und der Bestatter Syvert muss feststellen, dass in ganz Norwegen offenbar niemand mehr stirbt. Haben diese Vorgänge mit dem Stern zu tun, der seit kurzem am Himmel zu sehen ist.

Karl Ove Knausgård hat einmal in einem Interview anlässlich seines autofiktionalen Projekts gesagt, er schreibe über sein Leben, weil ihm für Fiktion die Fantasie fehle. Mit seinem neuen Zyklus (Rezensionen der beiden ersten Bände hier: Karl Ove Knausgård: Der Morgenstern, Karl Ove Knausgård: Die Wölfe aus dem Wald der Ewigkeit) beweist er nun das Gegenteil. Mit dem dritten Band kehrt er wieder zur Struktur des ersten Bandes zurück. War der zweite Band ganz auf Syverts Jugend und das spätere Treffen mit seiner unbekannten Schwester fokussiert, folgen wir in diesem Band wieder mehreren Figuren. Einige davon kennen wir schon: den manischen Schub Toves haben wir schon im ersten Band aus der Perspektive Arnes erlebt, diesmal sehen wir die Ereignisse durch ihre Augen. Geir ermittelt offiziell in dem Mordfall, den wir durch den versoffenen Journalisten Jostein kennen gelernt haben. Und auch die Pfarrerin Kathrine hatte schon im ersten Band ihren Auftritt.

Ich habe in meiner Rezension den ersten Band mit Stephen King verglichen. Dieser Vergleich ist auch hier wieder angebracht, denn über den ganzen Geschehnissen hängt eine Atmosphäre der Bedrohung. Es gibt (bis auf die Beschreibung der drei ermordeten Bandmitglieder) keine Schockmomente, und doch macht sich beim Lesen des Buches ein latentes Gefühl des Unbehagens breit (was, nebenbei gesagt, ohnehin die größere Kunst ist). Wohin das ganze führen soll, ist noch in keinster Weise absehbar. Knausgård hat weiterhin sehr viele Bälle in der Luft – und jongliert souverän weiter. Nach für seine Verhältnisse bescheiden bemessenen 650 Seiten lässt er diesen Leser mit einem Cliffhanger und gierend nach der Fortsetzung zurück.

Hannah Arendt hat sich ihr ganzes Denkerinnen-Leben mit Fragen der Macht und der Gewalt beschäftigt, von ihren frühen Schriften bis zu ihrem Spätwerk, insbesondere auch in ihrem bekanntestem Buch über den Eichmann-Prozess (Rezension hier: Hannah Arendt: Eichmann in Jerusalem – Ein Bericht von der Banalität des Bösen). Der Vietnamkrieg, die Rassenunruhen in den USA und schließlich die Studentenproteste Ende der 1960er Jahre samt dem oft brutale Vorgehen der Polizei regten sie schließlich zu diesem Langessay an, der 1970 erschien und für Diskussionen sorgte.

Arendts Ausgangspunkt war ihre verwunderte Feststellung, dass in der philosophischen Literatur die beiden Begriffe oft synonym verwendet werden (mit weiteren Unklarheiten im Bezug zu verwandten Konzepten wie „Stärke“ und „Autorität“.) Sie hingegen trennte scharf zwischen beiden Konzepten, ja, sie sah sie sogar als Gegensatzpaar: absolute Macht braucht keine Gewalt und dort, wo Gewalt angewandt wird, ist das Ende der Macht erreicht. Arendt Text ist komplex und hochkonzentriert und verlangt auch hochkonzentriertes Lesen, ihre Überlegungen sind aber angesichts der derzeitigen Krisen allemal einige Stunden konzentrierten Lesens wert.